Caminaba diestra hasta llegar a la plaza. Se reconoció sola cuando, en medio de ella y sin proponérselo, aminoró la marcha . El leve sonido del frufrú de los papelitos de colores sobre sí misma la hizo detenerse y mirar hacia el cielo. Pese a que llegaba tarde a su cita, se paró y no pudo, de por menos, admirar el panorama. Allí, bien recortados cada uno de forma simétrica rectangular y pegados de manera lineal uno tras otro en diversos hilos que a su vez iban empatados todos sobre un mismo punto en la parte superior de una gruesa viga de madera que, a modo de puntal alto, estaba sujeta verticalmente en el centro de la plaza. Ese madero grueso y cilíndrico, sostenía todas las finas cuerdas llenas de papelitos de colores que recorrían el cielo uniéndolos a los distintos puntos que rodeaban el lugar, cubriendo el recinto de forma circular, con su color y al aire. Esta vez se eligió el azul claro y el violeta como tonalidad imperante. – Fina y delicada combinación- pensó. Mientras, seguía el leve sonido y el balanceo de los papelitos al ritmo de la más ligera brisa. Éstos mantenían una danza vistosa, alegre y tintineante por donde, entremedio de los radios de esa circunferencia colorida sobre el trazado circular de la plaza, se dejaba entrever el azul brillante y chillón del cielo. Liso totalmente, sin una nube, expectante, tal vez, también del frufrú de los papelitos. En ese momento, quizás, sintió añoranza de la plaza de su niñez. Plaza sin quiosco en medio, pero en la que se colocaba cada año una plataforma circular alzada del suelo con pilares redondos de madera también y sostenidas todas esas tablas y tablones con gruesos clavos a fin de sujetarlos. Era como una especie de entresuelo elevado. Esa plataforma sostenía a la orquesta que amenizaba unas dos o tres noches las veladas de verbenas que, por las fiestas, se realizaban hasta altas horas de la madrugada. En ese momento, se le agolpó en sus oídos música de boleros, algún tango trasnochado y muchos pasodobles. Se sintió danzar sola. Y danzar nunca le costó, más bien le gustaba desde siempre elevar sus pies del suelo dejándose llevar por las notas de cualquier melodía que acunara su alma. El ritmo lo llevaba desde siempre, puesto, como si de una rebeca se tratara, sobre los hombros.
“En la Guancha siembran flores,
en San Juan siembran bubangos,
y en el quiosco de San José,
se quedó el cura colgando”
Resonaba esta copla, recordando el momento, una de tantas noches de festejos, en que ese entramado de tablas se dobló, abatiéndose sobre uno de los lados y cediendo por el peso exagerado de tanta gente que quiso estar al lado de los músicos cuando estos tocaban. Entre ellos estaba alongado, precisamente, el Señor cura quien estaba más bien oteando a la bullanguera juventud. Nada le pasó al cura, tampoco a la gente que estaba debajo y en el exterior, pero quedó este cantar como recuerdo en aquel año de festejos.
Al otro extremo de la plaza estaba la ermita de gruesos muros enjalbegados de un blanco inmaculado; hoy Iglesia, humilde, sencilla, con artesonado de madera entrecruzado formando simples dibujos y con una balcón en su interior donde era costumbre que se sentaran los niños y niñas desinquietos, pero curtidos por la ley del silencio en el templo y desde donde se visualizaba mejor el oficio dominical. Debajo, muchas mujeres vestidas de oscuro, pese a que alguna, saliéndose de la norma, optaba por imponer colores claros y llamativos más a la moda. Murmuraban el Santo Rosario previo a la Santa Misa o repetían las letanías de la misma. Algún hombre, aunque raro, se descolgaba entre ellas acudiendo también a los oficios. Todas, absolutamente todas, tocadas por un velo de encaje negro o de blonda sujeto con un alfiler al cabello. A las niñas ya se les suprimía la obligación de llevar este tocado.
En la parte trasera de la ermita y en su exterior, una cruz de tea sobre una escalinata de piedra permanecía impertérrita año tras año. Le pareció a sus ojos más bella todavía, pese al paso de los años, aunque solitaria y desvalida. Recordó a Rosa, la señora que cada año y por las fiestas, colocaba su puesto de manzanas caramelizadas sobre un paño de cuadros de vichí, limpio y recién planchado, sobre el banco de argamasa que estaba trazado en uno de los laterales de la iglesia. Las vistosas, rojas y brillantes manzanas estaban presentadas con un palito que las atravesaba y daba pie a que pudieras llevarlas en la mano y chuparlas hasta llegar al interior de la suculenta fruta sin mancharte. Un placer llamativo y dulce a los ojos infantiles. A peseta cada una. El resto del banco de mampostería servía de asiento a las señoras que saliendo de misa lo utilizaban para conversar un rato con sus vecinas haciendo vida social. En noches de verbena era el lugar perfecto para que las madres, celosas de sus hijas casaderas, se sentaran a espiarlas para tenerlas controladas en ese entorno. Allí, las madres impenitentes, cargaban con las rebecas o chaquetas de sus hijas y allegadas mientras salían a la pista a bailar invitadas por los mozos. Pasaban unos detrás de los otros en fila por delante de las chicas casaderas y, con el dedo índice de la mano derecha medio extendido, se acercaban a ellas haciéndoles un guiño para ver si alguna accedía dándole el sí para ir a bailar.
Estos y otros muchos recuerdos se agolpaban en su mente mientras reinició el recorrido por la plaza hasta la otra salida que conecta con la carretera.
Días de fiestas, voladores, fuegos artificiales, procesiones, el Santo, turroneras y ventorrillos con el característico olor a carne fiesta y en donde podías disfrutar de una suculenta carne de cabra bien arreglada, con todos sus menesteres. El sonsonete de la tómbola parroquial le provocó imágenes dónde se exponían los más variados productos, prendas u objetos de decoración cedidos todos por las mujeres que colaboraban para obtener fondos para el decoro de la iglesia y su mantenimiento. ¡Te ha tocado! ¿Qué me ha tocado? Siii, ¡mira el 7! Y le enseñaba el número 7 escrito a lápiz y a mano en un trozo de papel de cuaderno de cuadros… ¡Una bolsa para el pan bordada a mano con unos patitos! ¡Qué suerte! , se dijo para sus adentros… aunque no sé para qué quiero yo, una niña de ocho años, una bolsa para el pan…
Ahora, y volviendo a la plaza en el momento actual, era consciente que siempre había tenido suerte en los juegos de azar, siempre picaba algún que otro premio y pensó en aquella creencia popular de antaño: “Afortunado en el juego, desafortunado en amores”. De repente se acordó de la cita. Se pasaban cinco minutos de la hora. Caminó rápidamente y salió de la plaza, no sin antes volver a mirar a los papelitos de colores, hacia arriba, oyendo su frufrú. En otro momento hubieran estado descolgados, habiendo pasado las fiestas. Rotos hasta sentirse abatidos llegando al suelo. Hoy, le llegó al alma, haberlos visto firmes al vuelo. Atados como el primer día, lustrosos…esperando tal vez a que las primeras lluvias empiecen a hacer su efecto de decoloración y descuelgue.
